LE DEE DEL MALE - THRILLER PSICOLOGICO - EROTICO

Ebook e presto anche cartaceo

"Le dee del male" è un thriller psicologico, ambientato nella Napoli degli anni Venti: elegante, disturbante, sensuale.
Dove il desiderio si mischia al mistero.

Lucas De Filippo, giovane medico prodigio, viene trovato senza vita in circostanze che suggeriscono il suicidio. Ma l'ispettore Modigliani, uomo dall'intuito affilato, si rende conto da subito che qualcosa non quadra.

Tra le corsie dell'ospedale Degli Incurabili e i segreti di una famiglia altolocata, affiorano desideri inconfessabili, legami morbosi e giochi di potere.

Al centro di tutto: il primario, minacciato dall'ascesa di Lucas. La moglie del defunto, sconvolta da un amore clandestino. E la cugina di Lucas, ossessivamente legata a lui in un modo che supera i confini del sangue.

Mentre l'indagine si addentra nei meandri del passato, emerge il ritratto di un uomo diviso tra la vocazione di guarire e il piacere di sedurre, tra dolcezza e brutalità.

Il viaggio dell'ispettore si trasforma in un'esplorazione dell'animo umano, dove l'erotismo si fa colpa, il dolore diventa carne e la giustizia non distingue più vittime e carnefici.

“Pensavo di cercare un assassino. Ho trovato il dolore, la vendetta, l'amore. E le dee: quelle che non parlano, ma agiscono.”

QUARTA DI COPERTINA

Il brillante dottor Lucas De Filippo viene trovato morto suicida nel suo studio. Ma per l'ispettore Milo Modigliani qualcosa non torna. La scena del misfatto non quadra, i familiari sono reticenti. La moglie lo crede in viaggio, la cognata lo dipinge come un uomo perverso. Eppure, tutti sembrano nascondere qualcosa.

Tra passioni proibite, gelosie professionali e segreti di famiglia, Modigliani scava in un labirinto di desideri, violenza e manipolazione, fino alla sconcertante rivelazione finale: dietro l'apparente suicidio si cela una mente silenziosa e letale.

LINK AMAZON

IL BALCONE DEI PENSIERI LENTI

 Un dialogo felino sull'arte di non fare niente

In un angolo di mondo, dove il tempo si prende il lusso di rallentare e la pigrizia diventa poesia, due gatti si incontrano sul balcone di una casa silenziosa. Uno medita sull’infinito, l’altra arriva a turbare la quiete. Un piccolo dialogo che celebra la bellezza delle giornate lente e dei pensieri che non hanno fretta. 

* * * 

Ai miei nipotini Ludovica e Nino

Sul balcone c'è una sedia di vimini accarezzata dal vento. La tenda si muove appena, come in un lento saluto. Il sole fa capolino tra le nuvole, alternando ombre e riflessi dorati su pavimento.

In lontananza, una campanella suona per noia, più che per un compito preciso.

L’aria ha il sapore del limone, il mondo si è messo in pausa, non per stanchezza, ma per il puro piacere di non fare niente.

Il balcone è silenzioso, come se il tempo stesse dimenticando di scorrere. Davanti, una pianura fiorita si fonde con le montagne in lontananza, dove la primavera si arrampica sui pendii con mille sfumature di verde. Il vento gioca con i fili d’erba, piegandoli come in una danza che nessuno osserva.

Un gatto dorme acciambellato su un libro aperto, sulla sedia di vimini. Nessuno nei paraggi, neppure sul balcone. Solo il gatto, che si stiracchia con regalità. 

È l’unico abitante di quel regno sospeso. 

I suoi occhi semi-socchiusi scrutano il panorama come se stesse contemplando. Forse, in quel silenzio, sta meditando sulla vastità del mondo o… sul prossimo spuntino.

Per lui la solitudine non è tristezza. È sovranità. Quel paesaggio è suo e lo abita senza movimenti e senza fretta.

A volte un mondo pigro è il più filosofico di tutti.

Il gatto, già sentendosi signore indiscusso dell'universo, sta per concedersi un pisolino, quando… plof! Sul bordo della ringhiera si posa con grazia una gatta fulva dagli occhi smeraldo. Non è silenziosa e non è lì per caso.

«Ma guarda te, ancora a meditare sulle nuvole?» dice lei, stiracchiandosi ostentatamente e lasciando afflosciare la coda dietro un vaso di basilico. 

Il gatto solleva lo sguardo con calma ma infastidito, come se l’universo gli avesse fatto uno scherzo dispettoso.

«Stavo contemplando l’eternità. Tu, invece, sembri contemplare l’arroganza.»

Lei lo ignora con la grazia di chi sa di essere adorabile. 

«Ti serve un po’ di confusione, vecchio filosofo. Questo balcone è troppo serio. Hai mai pensato di rincorrere un’ape? O almeno di fare le fusa. Così, per confondere il mondo?»

Il gatto sospira. Poi, con un gesto inaspettato dalla gatta, si alza, le si avvicina e… le da una testata delicata e affettuosa.

La gatta sorride. «Hai capitolato?»

«Ho evoluto il pensiero,» mormora lui, tornando a sdraiarsi sul libro che il vento ha cambiato pagina: «L’universo può includere anche te.»

Una lettura avvincente e rilassante con Elena Andreotti

 

Titolo: Mrs. Appleby e il mistero della pisside scomparsa.

Autrice: Elena Andreotti.

Genere: Cozy Mystery

Formati: Ebook 2,99 (gratis con KU) / Cartaceo - 13,00 

Link acquisto

TRAMA

Un omicidio scuote il piccolo borgo di Abbotsbury, nel sud ovest dell’Inghilterra. Il nuovo sagrestano, Paul Preston, è stato ucciso all’interno della parrocchia di Saint Nicholas durante la messa domenicale. Contemporaneamente scompare un’antica e preziosa pisside.

Cosa c’entra l’omicidio con il probabile furto?

Henriette Appleby, insegnante di letteratura in pensione, comincerà a interessarsi al caso, sempre un passo avanti rispetto alla polizia. Con lei la cara amica, vicina di casa, Lilian che contribuirà a dare risposte ai tanti interrogativi che il fatto delittuoso pone. 

Solo la capacità di ragionare fuori dagli schemi, porterà Henriette a un passo dalla soluzione.

RECENSIONE

Adoro i libri di Elena Andreotti, hanno la capacità di rilassarmi, pur mantenendo sempre alta la curiosità di proseguire con la lettura.

Questa volta ci troviamo ad Abbotsbury, in Inghilterra, e la protagonista è Henriette Appleby, una simpatica professoressa di letteratura in pensione. 

Fin dalle prime pagine, l'atmosfera da cozy mystery ti cattura completamente. Ti ritrovi immersa nella scena grazie alle descrizioni vivide delle abitudini della coppia, all'aria tipicamente britannica che si diffonde attorno a te e al rapporto speciale di Henriette con l'amica e collega di avventura, Lilian.

La sensazione è quella di guardare uno di quei telefilm del genere, ma con la comodità di poter leggere dove vuoi. Io, per esempio, l'ho letto spesso nella Villa Comunale, all'ombra dei lecci.

Come il primo libro che ho letto della Andreotti, la lettura è scorrevole e tranquilla. Ed è proprio grazie a questa fluidità che si va avanti con piacere, desiderando conoscere il seguito, scoprire cosa si nasconde dietro la sparizione della pisside e seguire i ragionamenti di Henriette, godendosi ogni passaggio.

Ti lascio un piccolo assaggio che mostra il carattere della protagonista:

«Ma dovete verificare questa cosa.» 

«Ci penseremo domani, quando andremo dalla vedova, a perquisire la stanza del sagrestano. Lei però, stia tranquilla.»

L'ispettore non la lasciò replicare e richiuse il telefono.

Henriette guardò l'apparecchio ormai muto e fece un gesto stizzito. 

«Non sopporto di essere trattata come una vecchia deficiente!»

Come per la prima volta, non posso che ringraziare l'autrice per questa piacevole e coinvolgente lettura.

LA STAGIONE DELLE BOUGANVILLE. STORIA DI UN CAPITANO ITALIANO

 

 

Mentre un amore proibito fiorisce all'ombra della guerra, il capitano Lorenzo Letizia guida i suoi uomini su un fronte dimenticato, cercando di instillare un senso di normalità in un mondo ferito.

Un borgo greco, un drappello di soldati italiani: l'ironia tutta romanesca di Gaetano, la dolcezza di Daniele, la timidezza del giovane tenente, l'allegria della crocerossina Lisa…

Tra il soffio del Maltemi e il fruscio delle bouganville, si snodano varie vicende: l'arrivo degli inglesi, le rivalità interne con i civili, la storia del piccolo Carletto e i segreti del capitano Letizia. Ma quando il passato irrompe con il volto di Alice, i confini tra dovere e sentimento si fanno labili per Lorenzo.

Un romanzo delicato e vibrante, che racconta la guerra non solo attraverso le armi, ma soprattutto attraverso i cuori.

Sei pronto a scoprire cosa si nasconde dietro ogni petalo?

Link acquisto

Link amazon

PRIMA DI DIVENTARE UN FORESTIERO

 

INEDITO

Prima di partire, c'era solo lui e il respiro della montagna.

Il vento gli scompigliò il ciuffo, ma lui non lo rimise a posto. Se ne restò immobile sullo sperone roccioso, a osservare il viottolo. Nessuno scendeva, nessuno saliva. Lo sguardo si perse nel profilo grigio-blu delle montagne. Non era ancora pieno giorno, ma la luce bastava. L'iride gli pulsò viva.

Scese per il sentiero con passo sicuro, il cappotto aperto e la sua ombra lunga sui ciottoli, mentre il sole gli saliva alle spalle. Portava con sé una cesta di vimini vuota e un coltello pieghevole, infilato nella tasca interna.

Attorno a lui, boschi di abeti e larici si stendevano come un sipario verde, punteggiati qua e là da stavoli in pietra e legno, con scandole consumate dal tempo. Il sentiero correva fra prati ancora umidi di rugiada, dove il profumo fresco degli aghi di pino si mischiava all'aria leggera della sua terra.

Un torrente scorreva poco distante, accompagnando i passi sicuri di Ferdinando.

Si fermò accanto a un albero giovane e lo toccò con la punta delle dita, poi proseguì. Raccolse dei funghi, li osservò in controluce e li ripose nella cesta.

Un uomo anziano, con un bastone e un cane al seguito, lo incrociò sul sentiero. Nessuno parlò. Solo un cenno del capo. Ferdinando rispose con un mezzo sorriso: ciò che si fa tra gente che si conosce da sempre.

Al ritorno si fermò davanti a una fontana scavata nella roccia. Si lavò le mani, si sistemò il bavero e si sedette sul muretto. Dal rifugio una donna lo osservava dietro una tenda. Ferdinando non la guardò; si accese una sigaretta e lasciò che il fumo salisse lento, come se avesse tutto il tempo del mondo.

Dietro di lui le cime rocciose si stagliavano contro il cielo, ancora pallido per effetto di quelle nuvole che non lasciavano sul serio le sue montagne.

Il silenzio, mai per davvero muto, era pieno di cose vive: il canto di un uccello, il fruscio delle foglie, il respiro della montagna.

Quando si alzò, il sole era già più alto. La cesta era piena. La sua ultima quotidianità, solitaria, prima di partire.

GRAZIE A ROSSELLA PER UN PREZIOSO SUGGERIMENTO

IL FORESTIERO. THE MYSTERIOUS MAN

IL FORESTIERO 🌸 THE MYSTERIOUS MAN

Buongiorno 💞

è con grande gioia che vi annuncio la pubblicazione sul kindle store del mio racconto. 

IL FORESTIERO. THE MYSTERIOUS MAN.

Disponibile anche in KINDLE UNLIMITED 

SEGUI  IL  LINK

L'OMBRA SOTTO SAN LORENZO

 

Era un inverno rigido, quello del 1889. La città di Napoli era avvolta da una nebbia insolita, densa come lana bagnata, che sembrava salire direttamente dai sotterranei dell’acquedotto. I lampioni a gas tremolavano lungo via dei Tribunali; le loro fiammelle giallastre lottavano per farsi strada nell’umidità, mentre le carrozze lasciavano solchi silenziosi sui ciottoli umidi di basalto nero, come ferite fresche sul selciato.

Don Gaetano Ferri, antiquario e studioso di storia occulta, ricevette una lettera anonima sigillata con ceralacca viola, dal profumo stantio di terra e muschio. Il messaggio era stringato, le lettere calligrafiche danzavano sul foglio ingiallito: Scenda domani notte, solo, nelle Catacombe di San Lorenzo. La verità aspetta nel buio.

Un brivido freddo gli corse lungo la schiena, accompagnato da un’inspiegabile apprensione. Inquieto, ma soprattutto incuriosito, sentì lo stomaco serrarsi in una morsa.

Eppure, Gaetano amava simili situazioni.

Il giorno seguente si presentò all’ingresso semi-nascosto delle catacombe: un’apertura scura che sembrava inghiottire la poca luce della sera. Portava con sé una lanterna a olio, il cui tremolio era l’unica cosa a sfidare l’oscurità imminente, e un vecchio diario rilegato in pelle appartenuto a un suo antenato, l’abate Ferri, che nel 1702 vi aveva annotato strane sparizioni legate al culto dei Dormienti Neri. Quel diario lo accompagnava come una sorta di protezione. Glielo aveva suggerito una voce… nella sua anima.

I corridoi sotterranei erano freddi e umidi. Un’aria pesante e stantia gli entrava nei polmoni, impregnata dell’odore di terra bagnata e di qualcosa di antico, di chiuso. Le pareti erano adornate da nicchie scavate nel tufo, dove teschi sbiancati e ossa, incastonati tra archi di pietra, sembravano osservarlo con orbite vuote.

Più si addentrava, più Gaetano sentiva l’aria farsi densa e il cuore pulsare nelle tempie, come se antichi sussurri si facessero largo tra i morti, un coro silenzioso che gli ronzava nelle orecchie.

All’improvviso, la fiamma della lanterna tremò più intensamente e danzò in un ultimo spasmo, spegnendosi con un sibilo. L’oscurità ora era completa, palpabile. Il silenzio assordante, rotto solo dal battito accelerato del suo cuore.

Fu allora che udì uno stridio. Non di topo. Non il fruscio di un abito. Era una voce rauca che sembrava provenire dalle viscere della terra stessa: — Chi porta la memoria… porta la colpa.

Gaetano si voltò di scatto, ma le sue mani toccarono soltanto un muro ruvido e freddo.

Un’altra voce, questa volta vicinissima, gli sussurrò gelida all’orecchio un nome che non aveva mai pronunciato ad alta voce, nemmeno a sé stesso: il suo secondo nome, quello che la madre gli aveva dato in segreto, per una maledizione di famiglia che si diceva legasse i Ferri a oscure presenze.

Quando sentì che il cuore non ne poteva più, cercò affannosamente la via d’uscita. All’aperto inciampò sui ciottoli bagnati: era già mattina.

Una luce calda filtrava tra i palazzi, ma il suo volto era imbiancato, scavato, come se avesse vissuto vent’anni in una sola notte. Tra le mani tremanti, stretto con la forza della disperazione, stringeva ancora il diario. Qualcosa lo spinse ad aprirlo.

Era stato completato… ma da una mano diversa. La grafia non era la sua, e le ultime pagine erano piene di simboli incomprensibili e di un nome ripetuto ossessivamente: Dormienti Neri.